А до зимы и ты перегоришь,
И я переболею. Слава Богу.
Люблю, люблю. Прости меня, малыш.
И забывай, пожалуй, понемногу.
И начинай, наверно, понимать,
Что я не так уж прям и идеальна.
Не лишена таланта и ума,
А вот женой бы не была нормальной
Стих написать – не обустроить быт.
Варить борщи сложней, чем делать строчки.
А как бы было классно, если бы…
Прости, малыш.
Мы оба – одиночки.